Esprit distillé sur l'agave bleuté, à des lustres d'une tragédie, au plus près d'une Mexicaine sacralité. Sensation exquise, inqualifiable, lourde légèreté. Ici, le vent emporte le son palpable — Sonora, Sonora, Sonora — chante à l'endroit, trois fois. Au mystère d'un désert, une plante ose la cathédrale. La feuille émeraude lève sa jupe acérée, un tapis cumin à la base du pied. Exposition bronzée. Le Maestro Mezcalero tourne — alchimique élixir — autour de la piña, car, au cœur de cet endroit, l'émotion n'impose pas supplice de la goutte, mais scelle d'une saline invocation son festina lente. Au centre des ombres et des lumières, la grossière rapidité de notre ère est ignorée et l'unique pression est celle d'une lente cuisson sur bienveillantes pierres. De volute en volute, le horno déploie son cercle de culture en suite de Fibonacci; la balance advient du chaos, une lampée de mezcal, bulle de feu cuite au sol des sols où crépite la racine d'un cantique.
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