Dans l'entre-deux, des voiles,
tout le loisir de choisir ou non,
de l'abscisse, de l'ordonnée.
Nous n'y pouvons rien,
si les regards ne savent pointer
l'astre d'automne perçant la brume.
Toujours ces yeux clos plus noirs
que le noir, qu'offrent un séjour
trop long au jardin de Braille.
Seul, le chaman entrevoit
la forme et le contour, spectre
aux absolus d'un double seuil.
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