Huit barré

À la rame bien harnachée,
la corde à virer tous les vents.
De claires brumes émergées,
la prise de l'eau, au Levant.

Naissances et commencement,
voilà Dame de l'Orient.

Pourpres rituels complétés,
cercle de sel, appel séant.
La propulsion éthérée,
Midi aux tisserands du temps.

Calme passion, apogée,
torrent sud réclame l'été. 

Le bateau sur une lancée,
ode de mer, nul contretemps.
La cadence à chaque lampée,
Septentrion éblouissant. 

De la nuit livre sagement,
Polaris sans égarement.

Unique souffle retardé,
silence et du discernement.
Stade de retour observé,
à l'Ouest pose le Ponant.

Les quatre vents, sons invoqués,
trait sur l'infini sublimé.

Le compte est bon? Subtile erreur.
Huit navigateurs et un barreur.