Vert, le troisième temps

De la Petite Italie au cœur, à peine plus haute de quatre pommes, campée en direction du Géant, sans l'hubris. Électrique assurément, le sourire de cette fillette habillée de blanc raconte pour plus de mille ans — de ces années constamment bafouées, ravalées, maintenant redonnées, à dévaler. Autour d'elle chuinte cette fine pluie de Catane dont le pétrichor offre l'arôme musqué des feuilles mouillées et de la pierre taillée. Le son des gouttes cristallines chante une musique si verte qu'elles font rougir et tomber les joues des érables. L'automne avance vers son troisième temps, le plus foisonnant. L'espace est à échelle humaine, soutenant une courbe interstellaire. L'âme couronnée désamorce du volcan, ouvre le pavillon du grand Dedans, celui du Compas-Éon. À l'Or, écoute, marcheur de silence, cette matière.