Ma neige — en boucle autour de la Grosse Île. La ronde d'un tour qui brille, allume un phare et une Croix celtique; dense d'une traversée sur l'Atlantique où l'espoir fleurit malgré la nociception. Quarante jours, quarante nuits — trèfle à ma bouche. Que reste-t-il à méditer sur cet étrange hameau, un si beau joyau planté au milieu de l'estuaire que la quarantena hante encore de ses bruits de fer. Tintamarre maintenant isolé en mausolée, point pivot des éclosions — ma proprioception.
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