8va

Vol fulgurant, descente en piqué,
lumière fend les ères, stratosphère.
Le voyage de la plume au bec doré
souffle oblique, mantra d'un tracé;
sédimentation, surrection, érosion.

Une sorte de bleu, lave en échafaud,
la Barre des Écrins, pointe le Pèlerin. 
Le torrent tisse l'astérie du Sigi,
a l'éclat invisible de la fin d'une nuit
où s'enchâsse le pigment au grain.

Il y a  – au chœur de cet endroit,
multiples ponts sans porte-à-faux,
cascades en paume – un grand matin.