Au point du jour, l'île de l'eau de roche est toujours aussi mystifiante, là où, le Mont tremble devant le chant des huards. Une brume couperet sépare les têtes de la bête des villes. Sept repousseront avec leurs curieuses légendes urbaines se fabulant d'elles-mêmes, mais pour l'heure, un répit. Les orteils enfouis dans un tapis moussu qu'une rosée officine en cascade régénérante. Longue immersion au sein d'une bénédictine forêt, celle de Marie-Victorin, dont chaque levé de jaune d'œuf coule sa douceur dans le miroir du lac. Une apparition, une lecture. Lente vie croquée au miel d'un rituel de vacancière hors du temps.
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