Atterrissant sur la dur roche
au cœur du doux creux, vive croche,
la boucle du fourmillement,
à la veine des éléments,
mélange de gneiss, eau, migma.
Purs cliquetis en contrebas.
Lumière vent sud, le repère
se juche tel un Finistère.
Flûte! Un habile jeu de doigts,
longent le chalumeau étroit.
Muse de corne qui résonne.
Vivre croche, et comment!
RépondreSupprimerCe n'est pas trop mon truc la poésie. J'adore en lire, mais en écrire... je n'ai pas trouvé le filon du plaisir. Je cherche encore...
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